大雪这天，无雪。白天有暖阳，可以去乡村转悠。夜晚，天突然无所顾忌地冷了下来，仿佛一场大雪的降临，猝不及防。自此，天气便一步踏进了隆冬，没有羁绊，一味地冷，冷到了骨子里。即使天高云淡，也一味地冷着。气温降到了零下，冬至前几天就降到了零下。零下5度的气温也出现了，阳台上的水管冻裂，漏水了。这种现象往年是不曾有的。
天冷了，便少了户外活动。蛰居在房廊下，把一个人裹严了。阳光可以从窗口里爬进来，铺在身上。风就随它去了。随它去马路上、枝头上，与远处的尘埃亲近去。或许风远了，空气便不太冷，身上的温度也会慢慢地高起来。
冷天里，一些事情就那么冷眼看着，任它在隆冬里颤抖，害怕伸出手去。
好在已是没有什么事情。单位那点儿事，弹指一挥间。不再有人惦记你做事了。即便兼着一点碳酸钙，也是没什么的。现在，更像是一只空瓶子，酒已经被岁月喝光。即使有人对着空酒瓶点头、微笑、问候，叫着曾经的品名，也不过是对一个老灵魂的安慰。再没有人在意你什么了。
可以把身上太多的东西卸下来了。事务的，情感的，多余的东西都卸了吧。负在身上，就会在意，就会累。卸下了，就是狗屁，什么都不是了。
某私企要授一顶总经理的帽子，开工资，也谢绝了。你身本无铜钱味，何苦还要绑架了自由，俯首为牛，沾上铜钱臭呢？
卸下负重，身就轻了。多出的时间，都是自己的，可以像一个土豪一样了。
先分一些给冬天里的阳光吧。这鬼天气，实在太冷了，你要让这冻僵之躯在阳光下慢慢烤暖，复苏起来。再把一些时间分配给山水。你是山的孩子，你的肉身是山水做的。只有投放到高山流水之间，才会快乐。再把一部分时间交给书本、写作和水墨，它们是你精神的栋梁。你要用这栋梁盖起一个园子，抵挡俗世的浊气寒流，安顿灵魂。剩下的一点时间，就交给远方，交给一只候鸟，与之做伴，在季节里旅行。
癸巳年，写了12万字，分别存放在3个短篇小说、13个散文和23首诗歌里。建立了56个相册。一本散文集正在编辑中。相册是你一年里于山水间逛荡的记录。这个用机器造出来的玩意，你俯视它，不曾低下来视其为艺术。相册的意义，于你而言，不过是经历的佐证，是写作的工具和图示。
写作是高贵的，至高无上的，不可翻越的。但是，如果庸俗了，也是卑微的，低声下气的，没有了脊骨。你不曾为某个比赛或者发表而写作。2013年，虽然有一些文字为报刊使用，但这不是你写作的用意。你是自由的，轻松的，为内心需要而写，不牵强附会，强迫自己。你的字像一个倔强的孩子，孤独地站在远处，与当下主流意识不堪默契。你的字是自己的。
岁末之夜，再说放下，是因为还没有放下。某些重还傻瓜一样负着，身心交瘁。某些莫名其妙的情绪还在作怪，端着，梗着，憋着。好像谁欠了你什么，要与一股势力较劲、抗衡，弄得自己不愉快，也许他人也不愉快。浊世这许多庸俗、势利、虚假、侵害，铺天盖地，雾霾一般，你又奈何！怏怏地哼几声，不过蚂蚁打个喷嚏而已。
拿不起，就放下。其实不然，许多事情，不是简单的拿放。某些物事已然刻骨，已然是身上的一部分，放下就要伤筋断骨。屏蔽和删除，不过形式而已。存于内心的物事，表面的删除或屏蔽，反而更加折腾。当然，放不下也得放下。面对坚硬的现实，若不放下，就死亡吧。
这世间，还得少一些抱怨、少一些怨恨。同时种下的两棵树，并不是那棵高一些、绿一些的树不安分，而是一棵长得快，另一棵长得慢，或者说一棵还在长，另一棵已经不长，平庸了。在长的树，内在有一股气势，在向外冲。这是积极的，符合树的本性的。我们能不能不去指责它呢？如果它没有了那气势，也会平庸的，平静的，安于现状的。
夜已深，阳台上的滴漏变得清晰起来。白天你把冻裂的水管做了捆扎，可还有渗漏。水滴悄悄地敲打着水池，敲打着寒冷而缄默的夜。你想起了古代的漏壶，一种古老的计时器。想起了一个词牌，更漏子。
今夕何夕？漏壶滴水，木箭上的刻度已指向2014。在新旧交替的路途上，天气一路撒冷。以滴漏的形式，固执地、一滴一滴地逼迫着。你的四肢处在僵硬之中。你不明白，这彻骨的冷，是来自外部，还是来自内心。冷像是从骨子里透出来似的，穿透到后背，穿透到明年去了。
明年的天气会慢慢暖起来的，只是其暖意将没有了曾经的内容。
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